Gongila

Quiero escribir algo cercano a sus fotografías,
a la manera en que pronuncia
su deseo de agotar todo mi cuerpo,
sin tener que fingir la voz, o gemir.
Quiero escribir algo que sea
como devolverle el destello
de esos cuartos blancos, cálidos,
llenos de plantas y té de pera.
Quiero escribir algo que me lleve ahí,
que me irrumpa en su hermosa
soledad, que le arrebate de golpe las palabras.
Quiero escribir algo para inventarnos,
caminos por la playa, desayunos largos,
una historia improvisada, un lugar común.
Algo que le moje la boca, que le haga dudar,
que le abrace los pies por debajo de las sábanas.
Algo que se le adentre hasta el fondo
y lo pueda sentir ahí
claro, limpio, inesperado,

aunque jamás lo lea.

Salgo a la calle por la mañana
y descubro que me parezco
al día que se asoma:
a punto de llover.

Berminham

Hay recuerdos que se posan
tranquilamente en la memoria,
nunca ansiosos de protagonismo,
sin hacer ruido.
Y nosotros, como siempre,
caminando vendados
en dirección opuesta al olvido,
no nos atrevernos a intuir que, un día,
cuando se cae la venda, en una hora
inesperada, puede que suceda
que alguno de esos recuerdos emerjan
en el más puro presente.

"Si hubiéramos al menos ayer asumido que

no es que fuera el desencuentro de las partes

las nuestras, en sí desmedido sino que guardaba

la proporción posible, pero en relación a hechos

en tiempo y espacio alejados del vínculo, el nues-

tro: no hubiera venido, entonces, después de quince

o veinte años, a dar con esta imagen que logra hacer

que entienda el por qué de la mínima esfera desde

la que es ordenado el diseño previo al armado: dieci-

siete árboles en relación de profundidad, nomás que

pasto a cada lado: imaginaria al medio de esta lámina

una línea, vos del lado izquierdo, simbólicamente el

corazón entonces, al otro lado ella, de un tono que no

coincide con el de otro tiempo [...]"

(Ignacio Uranga)

Adriático

Allanaré
todas las entradas,
una por una,
hasta que hayas
olvidado
por completo
que algún día aquí
hubieron muros
e historias falsas.
Te diré sin tapujos,
ni huidas
que te he estado
esperando,
que he visitado
cada lugar
del que ya te has ido,
que recorro
tu espalda, tu anverso
y no vuelvo.
Dejaré el juicio
para otra vida,
los minutos que me niego,
los veleros
que se estancan en la arena.
Se me levantará
el vestido,
y bastará un sólo intento del aire
para que reconozcas
esta brisa
y vengas a pleamar.

343

Te asomarás
a un canto
como los sonámbulos.
Las gotas de tu cuello
serán las primeras
en hablarte.
Los árboles
te abrirán su vientre
La noche apenas
clara, tenue, sin memoria
dejará de derramar
la espera,
todas las esperas.
Nada te va a doler,
ni la carne,
ni la misma angustia
acumulada.
El sonido estará
cerca,
muy cerca,
cada vez más.
Querrás tocarlo,
abrirle los ojos,
comer de él,
rogarle
por que te lleve al vuelo.
Y a cambio de tal placer
entregarás
tu cuerpo.

Jamás pienses
que se nos ha hecho tarde
para esto.

A las órdenes del viento

"Me habría gustado ser discípula de Ícaro.
Hubiera sido hermoso festejar
                            las bodas de Calixto y Melibea.
Me habría gustado ser
           un hitita ante la reina Nefertari
           el joven Werther en Río de Janeiro
           la deslumbrante dama sevillana
                               por la que Don José rechazó a Carmen.

Yo quisiera haber sido el huerto del poeta
                                    con su verde árbol y su pozo blanco
                                    el inspector fiscal
                                    con el que conversara Maiakovski.

Me habría gustado amarte. Te lo juro.

Sólo que muchas veces la voluntad no basta".


(Raquel Lanseros)