¿De qué me servirían a mí el cielo,

el mar, la arena,
pájaros sobre mi cabeza,

el viento, la angustia, el destiempo,

horas y horas
y la lengua que esconde mi boca,

si no me supiera tu nombre?

Recorrerte despacito,
en trazo y escala de octavas,
como si en ese mismo instante
fuera yo quien te está inventando.

"No queríamos dormir
nos queríamos comer a besos
No queríamos dejar de cometer
ni un sólo exceso."

(Drexler)

Te esperé
como la tierra lejana al mar
espera a la lluvia.

Después de trescientos sesenta y cinco días de sequía,
ya no te espero más.

"...Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.
Huya yo del realismo encorsetado.
Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.


Por si vinieran tiempos de silencio."


(Raquel Lanseros)

"Quererte es asomarme a un abismo,
sentir el vértigo,
cerrar los ojos y dejarme caer
con la certeza de que estás ahí, al fondo,
esperándome."

(Berna Wang)

Suerte fue haber encontrado el mapa
que me trajo hasta tu cuerpo.

Te quiero de profunda brevedad.

Erinne

Iré todo a fondo de ti,

al lugar en donde habitas

entre pájaros, siendo gota

amasijo,

              ya sin tiempo.

Y, sin que nunca lo sepas,

beberé de ahí.

Robaré plumas de tu boca,
escribiré desde el origen.

Te haré palabra,

             fotografía,

             estribillo,

             mirada que permanece.

Y tú vendrás a mí,

corriendo hasta mi lengua,

con sed irrefrenable

al río que trazan mis dedos.

Porque reconocerás,

              en cada letra,

              sonido,

              imagen congelada

la belleza que llevas dentro.

Ura

Derívame en palabra, en eco que adelgaza
que de tu distancia a la mía, mar.
Navégame las ganas, suelta esas tus manías
de detenerme.
Regrésame a tu adentro, sé sólo brisa
que entre tu cuerpo y el mío, agua.

No dejes de leerme,
que me gusta tu voz tocarme las piernas,
que siento que te estoy amando
como quien ama por primera vez.

"Es cierto, Dorotea. Me mataron los murmullos."

(Pedro Páramo)

Te invento con la perfección
de lo que mi corazón quiere de ti.

¿Quién dijo que el olvido era desencuentro?
Yo ya no te recuerdo, pero te llevo en el gesto.

Atthis

No soy más que una pretensión cuando te escribo,
una manera pobre de querer tus besos,
de jugar a ser aire,
de conformarme siempre con el imaginario.
Como si te pudiera vivir en palabras,
y tocar y amanecer ahí
Como si no supiera que eso nunca me ha bastado
No ayer, no hoy,
ni porque me lo he repetido hasta el cansancio.
Te confieso que ya no me llena la fantasía:
Quiero tu cuerpo, real,
ese que duele, que estalla,
que, junto al mío,
dejaría a todos los poetas del mundo
sin habla.

Pocos serán los amores que pongan en letras
cada gota que beben de tu lengua,
y que después te hagan vivir
en donde sólo hay negro
y frío.

Decrétame un lugar entre tus brazos.