Sin título XI

Ella tenía el silencio

que a mí me faltaba

y por eso

me enamoré

y por eso corrí

húmedas selvas

pradera callejones

ciudades antiguas

futuros inciertos

para traerle

palabras cosecha

de mil primaveras

tener algo con que morder

su misterio

aunque fuera un principio

una fracción

abrirme espacio

en su cálida boca cerrada

y esto ha sido esto es

mi oficio mi regalo mi

apuesta

darle mi decir

no escatimar letra alguna

que lo tome que apriete

su aire su callar en él

y sea entonces

ella

quien escriba

quien teja de lenguaje sobre la tierra

lo que nunca nadie

ha podido

...

y yo

yo me dedicaré a leerla

a escuchar su silencio

hecho palabra

y encontraré ahí mis

latidos mi corazón

una pauta

un ritmo

una melodía

con lo que podré después

hacerme música.

The Twelves- Works For Me

**

Después de todo
fui yo quien eligió
este modo de andar
entre la alegría y la
nostalgia;
saber que mi dicha
está
en aceptarme
fragmentada.

Rumores

Nunca un rumor había sido tan visible
como la huida de dos pájaros en vuelo
los que se van usurpan los paisajes
meten su caminar herido, su leña en medio del frío.
La tarde es un niño de mirada insistente en la nada.
Este rumor sigue siendo de labios en medio del vacío
un tiempo intangible de nostalgias
una decisión de días confusos.
La historia es un número impar contra el olvido
sin saber que lo perdido
sucede para siempre.

Una sombrilla con sombra de llamas
cobija una década de interrogantes
en una casa donde no se sabe contar las hebras de tu nombre.
Hay rumores tan fuertes que pocos saben contar
por más que llegue la  noche
como la poesía
como el poeta,
que sabe domar al silencio con palabras,
y a la noche con sus huellas.
El dolor es un lienzo entre las garras de un águila
como las gaviotas son sobres con cartas para los muertos
manchando con su estela un cielo distante de agosto.
¿será ese otro rumor?
¿será que tus pasos saben olvidar mi camino?
no lo sé
hay dudas que pesan más que una verdad.
Sé que la llave de tu cuerpo
no sabe abrir más que puertas sin destino
mares sin luz, ríos sin corriente.
Ahora
tu ropa anda puesta en cualquier cuerpo
en respuesta de que
nadie huye dos veces de su destino.
Volver al pasado es atender trenes que nunca llegan
al puerto donde sólo zarpa el olvido.
Es que hay rumores secos, silentes, intempestivos
que desembocan en el mar
este puerto sabe de mi dolor,
más contarlo todo
es decir que nada fue cierto.
Quienes cuentan todo de su vida
aprenden a vivir de las respuestas…

[...]

(Wilfredo Arriola)

Nano Stern- Casualidad

Cómo cuajan las horas
detrás del número.

Cuando una se pone
a mirar el mundo
tan de cerca
se vuelve inevitable
que el mundo entero
tan de cerca también
pueda mirarnos.

Todo es pretexto;
lo único que escribo
con realidad
es para mi deleite.

"Nada de lo que llevo me salvará
la vida."


(Xitlalitl Rodríguez Mendoza)
*Vía Inmovilidad

The Magic Numbers- Take A Chance

11.

El poema respira por sus manos, 
que no toman las cosas: las respiran
como pulmones de palabras, 
como carne verbal ronca de mundo. 

Debajo de esas manos
todo adquiere la forma
de un nudoso dios vivo, 
de un encuentro de dioses ya maduros. 

Las manos del poema
reconquistan la antigua reciedumbre
de tocar a las cosas con las cosas. 


(Roberto Juarroz)